O Último Giro Como Um Reunião de Churrasco

Não escrevi sobre jogos. Escrevi sobre memórias. Meu pai me ensinou a esperar o momento certo—não quando as máquinas tilintam, mas quando a brasa acende. Em Atlanta, não contávamos vitórias por números, mas pelo cheiro: costeletas grelhando à 2h, a luz da gordura como um jackpot que nunca viemos—but sempre sentíamos. As rolagens não eram aleatórias—eram ritmo. Cada puxão era um suspiro entre fogo e família. As máquinas não mentiam; lembravam sua fome. Os jogos de alto risco? Não são imprudentes—são sagrados. Como assar o ombro de porco sobre carvões por sete horas, observando as brasas se dourarem ao amanhecer—como meu pai fazia.