El Último Giro Como Un Reunión

No escribí sobre juegos. Escribí sobre memoria. Mi padre me enseñó a esperar el momento justo: no cuando las máquinas sonaban, sino cuando la brasa brillaba con fuego lento. En Atlanta, no contábamos victorias por números, sino por el olor: costillas ahumadas a las 2 a.m., la grasa que brillaba como un bote de oro que nunca ves… pero siempre sientes. Las tragaperras no eran aleatorias: eran ritmo. Cada tirón era un aliento entre fuego y familia. Las máquinas no mentían; recordaban tu hambre.